Whisky, tabáco, encendedor, navaja, dos velas y Queer de Burroughs en mi mesa. Solo entró en la entrada de la puerta que no se usa.
El shot roto limita cuánto whisky echarme. Cómo quema.
Quemo la hoja de coca seca que estaba en el vaso de la noche anterior.
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No puedo escribir si no tengo nada que decir.
Es imposible no tener nada que decir. ¿Acaso eres libre de creencias, ni qué decir de opiniones?
No todos somos iguales al proceder, amigo.
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Me excita la página en blanco.
Quizás escribo tan poco porque
me basta saber que páginas
siempre habrá, y como hu-
mano soy capaz de llenarlas.
