Nariz entre los petalos. Respiro.
Bajo del muro en el que viven.

Cualquiera las ve, de reojo, de pasada, directamente.
Acercarse es aceptar ser seducido por su fragancia.

Ya no huelen estas flores. Son vistas durante el camino,
pero el descanso al que invitaban ya no refresca. Vacias.

Han sido rociadas con una insecticida, me explican.
Estan protegidas. Se han olvidado de nuestro momento.